 |
| "Pulsación" - Mi primera foto artística!! |
Una mirada desde la alcantarilla...
una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos 23 de Árbol de Diana (1962) |
lunes, 28 de noviembre de 2011
Pulsación
martes, 22 de noviembre de 2011
No te busco la piel...
Más
No te busco la piel
no muero en la cárcel
de tus labios de espina
no veo amaneceres en tus ojos
no busco que tus manos de colmena
alarguen la sombra de mis curvas
no me suspiran las ansias
tormentas efímeras del verano
y el deseo maduro
es dragón reposado en una cueva
he llegado, amor,
a necesitarte más allá
de la vehemencia del deseo.
miércoles, 16 de noviembre de 2011
Esa hormiga soy yo
La mañana es fresca. Camino, casi suspendida del suelo, con mis zapatos azules, y al son de mi pollera atiborrada de flores y con un tinte del sol. Resulta etérea la caminata, como si los pies quisieran volar anticipando lo arduo de las horas a disposición del criterio y los ojos ajenos.
Abro la bocaza como una loba que bosteza ante la desidia del día a día, ni bien me voy acercando al rascacielos, que paradójicamente, me acerca al cielo del que me aleja.
GRITO GRITO GRITO GRITO GRITO pero solo por dentro.
Es la furia de entender la esclavitud moderna. Es la furia de no poder disponer de mis horas a mi entero placer. De tener que ser condescendiente con las circunstancias y los moldes ajenos.
Premios por una moral que se empobrece enriqueciendo manos ajenas
Dentro de mí grito fuerte ante la esclavitud comercial,
estas ropas elegantes, estos teclados y monitores, los ventanales y las alfombras,
espacios amplios y mesas caras para reuniones de intenciones camufladas y sonrisas de copetín.
estos moños de cargos,
estas limosnas de papel que a fin de mes
cierran el contrato por el que hipotecamos
el goce de los días.
Esta vida en la que somos exitosos
cuando fracasamos
como seres humanos.-
Abro la bocaza como una loba que bosteza ante la desidia del día a día, ni bien me voy acercando al rascacielos, que paradójicamente, me acerca al cielo del que me aleja.
GRITO GRITO GRITO GRITO GRITO pero solo por dentro.
Es la furia de entender la esclavitud moderna. Es la furia de no poder disponer de mis horas a mi entero placer. De tener que ser condescendiente con las circunstancias y los moldes ajenos.
Premios por una moral que se empobrece enriqueciendo manos ajenas
Dentro de mí grito fuerte ante la esclavitud comercial,
estas ropas elegantes, estos teclados y monitores, los ventanales y las alfombras,
espacios amplios y mesas caras para reuniones de intenciones camufladas y sonrisas de copetín.
estos moños de cargos,
estas limosnas de papel que a fin de mes
cierran el contrato por el que hipotecamos
el goce de los días.
Esta vida en la que somos exitosos
cuando fracasamos
como seres humanos.-
domingo, 13 de noviembre de 2011
Carta de despedida de un enamorado- de Samuel Bossini
 |
| Italia |
Nada hay amor. Nada. Ni brazos emergiendo de los bosques con dedos inclinados. Nada amor mio. Ya nadie acuesta el alma sobre aquel árbol que se curva sobre agua pura y abundante. Nada hay amor. Los cuerpos buscan un espacio donde correr de una punta a otra sin acabar como hormigas nerviosas dentro de un vaso. Unos sonidos de tijeras anuncian la levedad ¿Quiénes se aman?¿Podemos sentir el roce de sus labios como el ala de una avispa? ¿Como amar sin sentirse frente a un espejo construyendo un rostro? Nada amor. ni el ademán de leer las huellas de los rostros grabados en la almohada. Las manos pueden cerrarse y conservar un eco para luego liberarlo en un cuarto de baño. Todos somos ojos de una misma cabeza. Nada hay amor. puede verse con claridad cuando intentas en mitad de la noche, rehacer nuestros fantasmas famélicos y heridos. Suavemente el cielo cambia sobre nuestras cabezas y nos hace danzar frenéticos sobre nuestros pies de toros y el decir: nada hay amor, no sea nuestro desvalido apego en matar y devorar la presa.
CUADRO: The Justice of Seleucus- La justicia de Seleucus
 |
| Galería degli Uffizi, Firenze, Italia |
Seleucus, se paró ante la Corte y dijo:
"Puesto que es mi hijo, quiténme un ojo a mi y un solo ojo a él".
Y así se hizo.
Este cuadro refleja la escena en la que se hacía efectivo el castigo.
Extract: The Old Curiosity Shop
 |
| Museo Casa de Charles Dickens, The Old Curiosity Shop, London |
I have fallen insensibly into this habit, both because it favours my infirmity and because it affords me greater opportunity of speculating on the characters and occupations of those who fill the streets. The glare and hurry of broad noon are not adapted to idle pursuits like mine; a glimpse of passing faces caught by the light of a street lamp or a shop window is often better for my purpose than their full revelation in the dayligt, and, if I must add the truth, night is kinder in this respect than day, which too often destroys an air -built castle at the moment of its completion, without the least ceremony or remorse."
---------------------------------------------...------------------------------------------
Al recorrer las mismas salas, pasillos y escaleras. Al ver los espejos, el sofá y la ropa junto al fuego, al ver el escritorio en el que te sentabas a crear, te vi a vos, Charles, y a todas tus creaciones, desfilando, e imaginé la vida en ese pasado tan lejano, y sentí que el fuego de tu pluma marcaba mi corazón como una voz desde antaño recordándome el amor que tengo por la palabra.
miércoles, 9 de noviembre de 2011
domingo, 6 de noviembre de 2011
El velo de la existencia
"¡Reloj! Dios espantoso, impasible, malvado,
cuyos dedos: "¡Acuérdate!", dicen amenazantes;
lo mismo que en un blanco los Dolores vibrantes,
se clavarán bien pronto en tu pecho aterrado."
Las Flores del Mal, Charles Baudelaire
¿Podemos, acaso, llamar EXISTENCIA a este rato mendigo del tiempo?
Cien años son una insignificancia y las teorías hablan de los riesgos, la vocación y el camino errado.
El ánimo de lucro rigiendo los corazones como cántico hipnótico... y yo queriendo hacer poesía y la gente que sentencia cuando habla...
Cien años son una insignificancia y las teorías hablan de los riesgos, la vocación y el camino errado.
El ánimo de lucro rigiendo los corazones como cántico hipnótico... y yo queriendo hacer poesía y la gente que sentencia cuando habla...
¿Qué son todas las banalidades que nos aquejan sino un conjunto de nadas y de miedos?
Ridículos impostores que nos siembran un falso querer.
¿Qué es sino una broma de mal gusto este agite y todas las sentencias que recaen sobre nosotros?
¿Qué otra cosa es privilegio sino el amor de un semejante?
Nadie se vaya sin un recuerdo feliz, que el tiempo es poco aunque lo juzguemos eterno.
miércoles, 2 de noviembre de 2011
----Reincidencias---- Perseverarás en tus perdiciones
Tus besos se derrubaron en mi cuello,
deslizándose, precipitados,
sobre toda mi piel...
gotas que vinieron a regarme
los siglos de vacío
gotas que vinieron a regarme
los siglos de vacío
Entonces,
te miré nuevamente
te miré nuevamente
Ahí estabas,
bello
con todo el peso de la palabra
con el ancla que me significa la belleza
con todo el peso de la palabra
con el ancla que me significa la belleza
Y vi los ojos de almibar
y la sonrisa que me admira el deseo
Miré como estaba resistiendo ver
muy a mi pensar
te mire completo
Miré como estaba resistiendo ver
muy a mi pensar
te mire completo
Y me dije, entonces,
entre resignada y feliz:
otra vez... una vez más...
entre resignada y feliz:
otra vez... una vez más...
me estoy enamorando.
martes, 1 de noviembre de 2011
El camino del Olvido
hablan las paredes sin cesar, las escaleras se desdibujan y reaparecen al azar
imposible unir las piezas del absurdo
a veces cuando llueve es lindo sentirse tan defraudado
la memoria desfila ya ridícula
se cayeron los accesos, se volaron las cerezas como pájaros desnudos
se arman remolinos en las tardes estancadas
me llueven las manos de ausencias
y a veces los dados son negros
y entonces, es lindo sentirse tan defraudado, y que llueva.-
imposible unir las piezas del absurdo
a veces cuando llueve es lindo sentirse tan defraudado
la memoria desfila ya ridícula
se cayeron los accesos, se volaron las cerezas como pájaros desnudos
se arman remolinos en las tardes estancadas
me llueven las manos de ausencias
y a veces los dados son negros
y entonces, es lindo sentirse tan defraudado, y que llueva.-
