Sr. Dolor, tenemos un Pacto...

Sr. Dolor a ud. le escribo.
A ud. que siempre dijo ser un caballero,
pero llegó siempre sin avisar y de improvisto.

Le digo esto y por favor entiéndame bien,
que esto es fácil de explicar y de aprender.

Cuando uno sufre, sufre uno y se acabó.

Ud.en mí es un invitado más.
Mi vida es una fiesta y ud. Dolor, ni me afecta,
porque tengo bien claro y de chiquita lo aprendí
que los males que me aquejan
no son suficiente rival:

expulsame, despojame de todo bien material,
frustrame cada horizonte,
secuéstrame, someteme a torturas y agravios,
insúltame
explotame en un millón de partes
sacame los ojos y las tripas
sacúdime
hundime, sofocame, violame
robame, humillame,
total es el día a día
hoy a mí, mañana a vos, da igual.
Vení Dolor, reíte un rato conmigo,
que yo se total que aca estamos todos de paso
tomemos este vaso
juntos
Salud a la injusticia que vemos en cada jardín
Salud por los monstruos reinantes:
Corrupción,
                      Pobreza,
                                         Soledad
salud al mundo entero que cae derrotado
de rodillas,
bebamos, juntos,

                              a fondo abismo.

Solo te pido una cosa, Dolor,
esto es entre vos y yo.
Metete conmigo,
porque conmigo es la cosa.

En un pacto acordamos,
lo firmé con sangre de condena:
todo lo que soy,
pero, a cambio,
que ni se te ocurra meterte con los que amo:
                       ese,
                               es el único dolor
                                                        que no soy capaz de soportar.

La poesía es la palabra precisa y la palabra necesaria.- MANIFIESTO Señoras y señores Ésta es nuestra última palabra. -Nuestra primera y última palabra- Los poetas bajaron del Olimpo. Para nuestros mayores La poesía fue un objeto de lujo Pero para nosotros Es un artículo de primera necesidad: No podemos vivir sin poesía. A diferencia de nuestros mayores -Y esto lo digo con todo respeto- Nosotros sostenemos Que el poeta no es un alquimista El poeta es un hombre como todos Un albañil que construye su muro: Un constructor de puertas y ventanas. Nosotros conversamos En el lenguaje de todos los días No creemos en signos cabalísticos. (...) El pensamiento no nace en la boca Nace en el corazón del corazón. Nosotros repudiamos La poesía de gafas obscuras La poesía de capa y espada La poesía de sombrero alón. Propiciamos en cambio La poesía a ojo desnudo La poesía a pecho descubierto La poesía a cabeza desnuda.No creemos en ninfas ni tritones. La poesía tiene que ser esto: Una muchacha rodeada de espigas O no ser absolutamente nada. (...) Hay que decir las cosas como son: Sólo uno que otro Supo llegar al corazón del pueblo. Cada vez que pudieron Se declararon de palabra y de hecho Contra la poesía dirigida Contra la poesía del presente Contra la poesía proletaria. (...) El pequeño burgués no reacciona Sino cuando se trata del estómago. (...) ¡Qué lo van a asustar con poesías! La situación es ésta: Mientras ellos estaban Por una poesía del crepúsculo Por una poesía de la noche Nosotros propugnamos La poesía del amanecer. Este es nuestro mensaje, Los resplandores de la poesía Deben llegar a todos por igual La poesía alcanza para todos. Nada más, compañeros Nosotros condenamos -Y esto sí que lo digo con respeto- La poesía de pequeño dios La poesía de vaca sagrada La poesía de toro furioso. Contra la poesía de las nubes Nosotros oponemos La poesía de la tierra firme -Cabeza fría, corazón caliente Somos tierrafirmistas decididos- Contra la poesía de café La poesía de la naturaleza Contra la poesía de salón La poesía de la plaza pública La poesía de protesta social. Los poetas bajaron del Olimpo.

Y Roma que se derrumba...

Disfruto este odio que nos tenemos.

Este odio original, que va y viene

como el vaivén de una hamaca,

y que me desacomoda los días.

Yo, corazón de troyana

Vos, corazón de espartano

Y Roma que se derrumba.

NO MOLESTAR

¿DISCULPE LAS MOLESTIAS OCASIONADAS?

MEJOR DICHO:

¡NO MOLESTEN, POR FAVOR!

A LOS QUE TIENEN UNA PESTE EN LA LENGUA

A LOS QUE SIEMPRE QUIEREN SUBIR PRIMERO AL TREN

A LOS QUE AL LADO DEL LETRERO "NO FUMAR"

FUMAN CON MAS GANAS

A LOS VENCIDOS POR SUS EGOS

RATAS, CORRUPTOS, EGOISTAS,

MALCRIADOS,

MALAPRENDIDOS

MALNACIDOS.

NO MOLESTEN POR FAVOR.

ACA HAY GENTE TRABAJANDO POR UN MUNDO MEJOR.-

de Nicanor Parra

Mujeres


La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara             
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,             
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,             
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,             
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica             
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor             
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida             
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,             
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)             
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores             
Terminarán sacándome de quicio

El orden correcto de las cosas

de lunes a viernes

de 9 a 18

una jaula del tamaño exacto de mi torso

me aprisiona

y entonces ya no tiene sentido que las piernas corran

el torso se revela un poco

pero la cárcel está hecha a medida

hace juego con los bolsillos

hace juego con el orden de las cosas

y entonces me siento ante un teclado gris 

gris muerte en todas sus escalas

y se siente el tic tac eterno de las teclas

y me pesan los barrotes

mientras la poesía se me va durmiendo en la sangre.

Extracto

"¿Y quién habló luego del amor? Fue Amigo. Estábamos los tres en un asiento rústico, a la sombra de un sauce cuyo verdor nos rozaba los cabellos: el fuerte aroma de los heliotropos bajo el sol nos comunicaba un principio de embriaguez más intelectual que corpórea; y desde aquella tarde me digo a veces que si el intelecto diera un perfume sería comparable al seco, ardiente y casto de los heliotropos. Pero, ¿quién habló luego de amor? Fue Amigo.  Y lo primero que señaló fue aquella virtud por la cual el Amante, con los ojos vueltos hacia el Amado, se olvida de sí mismo, trueca su forma por la forma de lo que ama, va muriendo a su propia vida y resucitando a la vida del Otro; hasta que por fin el Amante se convierte en Amado Mientras el Amigo hablaba tenía yo puestos mis ojos en los de Aquélla; y me atrevía con sus ojos, no se yo en virtud de qué facil audacia. Luego, a mi vez, y a trueque de revelar mi propio sentimiento, describí yo el drama del Amante convertido a un Amado que se le esconde, le huye o lo ignora.
Con una vehemencia que debió parecer extraña en el ámbito del jardín, pinté la congoja del Amante que, muriendo en si mismo, no halla resurrección en la vida del Otro. Y Aquélla permanecía en silencio, bien que sus ojos posados en los míos derramaran una luz clarísima que yo no logré definir entonces, pero cuyo valor exacto alcancé más adelante.
no sé cuanto duró aquel diálogo único sostenido entre dos voces y una mirada, ni es mi propósito divulgar enteramente lo que se habló aquel mediodía bajo un sauce de Saavedra, Soólo diré que, de pronto, risas y gritos de muchachas irrumpieron en el jardín, y que se desbandaron las palomas con un miedoso tableteo de alas. Me pareción entonces que algún círculo mágico se rompía, o que se entornaba sigilosamente la puerta de un secreto."

"Un Juego Absurdo" (HD) - English+French Subtitles

Moebius

i) Sobre el libro preferido
el inútil intento de borrar las marcas,
siempre dejan huella.
ii) Sobre la piel
el inútil intento de borrar las marcas,
siemrpe dejan huella.
iii) Sobre la tumba,
el inútil intento de borrar la existencia,
siempre deja marca.

 

Fragmento de "Notas para un poema", de Claudia Schvartz

"El río limpísimo después de la lluvia.
Nadie se ha atrevido a sentarse en el muelle a lavar ollas.
Perfecto silencio que un ritmo espaciado profundiza.

Un habla tan bonita.

Quiroga encallado en la selva como Conrad entre
mares

El último sol pone de bronce la casuarina

Presa de la acción: hacer hacer

(...)

Cuánto tardará la noche en cubrir esta belleza?

La sombra de una mariposa sobre el papel
sorpresivo haiku
de las superficies

La recienacida

(...)