"¡Reloj! Dios espantoso, impasible, malvado,
cuyos dedos: "¡Acuérdate!", dicen amenazantes;
lo mismo que en un blanco los Dolores vibrantes,
se clavarán bien pronto en tu pecho aterrado."
Las Flores del Mal, Charles Baudelaire
¿Podemos, acaso, llamar EXISTENCIA a este rato mendigo del tiempo?
Cien años son una insignificancia y las teorías hablan de los riesgos, la vocación y el camino errado.
El ánimo de lucro rigiendo los corazones como cántico hipnótico... y yo queriendo hacer poesía y la gente que sentencia cuando habla...
¿Qué son todas las banalidades que nos aquejan sino un conjunto de nadas y de miedos?
Ridículos impostores que nos siembran un falso querer.
¿Qué es sino una broma de mal gusto este agite y todas las sentencias que recaen sobre nosotros?
¿Qué otra cosa es privilegio sino el amor de un semejante?
Nadie se vaya sin un recuerdo feliz, que el tiempo es poco aunque lo juzguemos eterno.