"...en la vida, todo lo que elegimos por su levedad no tarda en revelar su propio peso insoportable."

Italo Calvino

Abatida

Mis esperanzas son chicles absurdos que masco sin ganas, el mundo es embustero de mi esfuerzo empecinado.

Deténgan el tiempo ¡¡piedad!! todavía no se quién soy...
Acorralada por mis cobardías, que vienen armadas e impías, y un susurrp sincero y cruel que me viene desde muy hondo ya me admitió una derrota y un fracaso.

Una bella mediocre soy, al fin de cuentas todo arte es inútil...

¿A dónde se van mis pájaros de gloria? Ser alguien para mí era marcar una huella de profunda existencia. Y aqui me ven, viviendo la vida de todos.


No le encuentro motivación a mi propio camino: todos los senderos conducen a Roma, y yo que a Roma nunca quise ir.

Pulsación

"Pulsación" - Mi primera foto artística!!

Una mirada desde la alcantarilla...

una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos 23 de Árbol de Diana (1962)

ALEJANDRA PIZARNIK

No te busco la piel...

Más

No te busco la piel

no muero en la cárcel 

de tus labios de espina

no veo amaneceres en tus ojos

no busco que tus manos de colmena

alarguen la sombra de mis curvas

no me suspiran las ansias 

tormentas efímeras del verano

y el deseo maduro

es dragón reposado en una cueva

he llegado, amor,

 a necesitarte más allá 

de la vehemencia del deseo.

Esa hormiga soy yo

La mañana es fresca. Camino, casi suspendida del suelo, con mis zapatos azules, y al son de mi pollera atiborrada de flores y con un tinte del sol. Resulta etérea la caminata, como si los pies quisieran volar anticipando lo arduo de las horas a disposición del criterio y los ojos ajenos.

Abro la bocaza como una loba que bosteza ante la desidia del día a día, ni bien me voy acercando al rascacielos, que paradójicamente, me acerca al cielo del que me aleja.

GRITO GRITO GRITO GRITO GRITO pero solo por dentro.

Es la furia de entender la esclavitud moderna. Es la furia de no poder disponer de mis horas a mi entero placer. De tener que ser condescendiente con las circunstancias y los moldes ajenos.

Premios por una moral que se empobrece enriqueciendo manos ajenas

Dentro de mí grito fuerte ante la esclavitud comercial,

estas ropas elegantes, estos teclados y monitores, los ventanales  y las alfombras,

espacios amplios y mesas caras para reuniones de intenciones camufladas y sonrisas de copetín.


estos moños de cargos,

estas limosnas de papel que a fin de mes
cierran el contrato por el que hipotecamos
el goce de los días.

Esta vida en la que somos exitosos
cuando fracasamos
como seres humanos.-

Carta de despedida de un enamorado- de Samuel Bossini

Italia

Nada hay amor. Nada. Ni brazos emergiendo de los bosques con dedos inclinados. Nada amor mio. Ya nadie acuesta el alma sobre aquel árbol que se curva sobre agua pura y abundante. Nada hay amor. Los cuerpos buscan un espacio donde correr de una punta a otra sin acabar como hormigas nerviosas dentro de un vaso. Unos sonidos de tijeras anuncian la levedad ¿Quiénes se aman?¿Podemos sentir el roce de sus labios como el ala de una avispa? ¿Como amar sin sentirse frente a un espejo construyendo un rostro? Nada amor. ni el ademán de leer las huellas de los rostros grabados en la almohada. Las manos pueden cerrarse y conservar un eco para luego liberarlo en un cuarto de baño. Todos somos ojos de una misma cabeza. Nada hay amor. puede verse con claridad cuando intentas en mitad de la noche, rehacer nuestros fantasmas famélicos y heridos. Suavemente el cielo cambia sobre nuestras cabezas y nos hace danzar frenéticos sobre nuestros pies de toros y el decir: nada hay amor, no sea nuestro desvalido apego en matar y devorar la presa.