Todavía duermes y yo te miro infinito...

Hoy me miro al espejo y en mis ojos oscuros hay una luz secreta, y en mi sonrisa audacias nuevas. 

Y es, simplemente, por haberte visto..! Me dejas revolucionada, como una tormenta me debastas y me recostruyes en espacios infimos...intimos...

Incluso, soy más bella hoy: ¿será que me siembras primaveras las noches que me bebes...?

Vuelvo, regreso a la noche que fue todas las noches. Hoy, ahora, eres enteramente mio: todas tus imagenes me pertenecen:

tu respiracion, aun entrecortada y torpe 
tus movimientos, inconcientes y calmos
tu calor, que me llega tenue a invadirme los poros...
tus latidos que me vibran enteros desde el pecho hasta las entrañas!

Eres una quimera, tantas veces inalcanzable...!

Al verte me pregunto si eres real o te habré soñado. Si tus gestos, tus palabras, tus rostros interminables son obra mia, o si al fin encontre en alguien esa mitad sagrada.

Todavia duermes y yo te miro infinito, replegado sobre las sabanas, ausente en el sueño.
Tu que duermes entero sin sosperchar mis ansias de amarte y yo que disfruto tu sueño aun cuando mi deseo se me opone y quema.


Tienes el cuerpo perfecto de las estatuas de mármol, tu rostro semeja a la vez el de un niño y un demonio, cuando las luces engañan a mis ojos cansados que no ceden ante el sueño, con tal de mirarte por un momento más.

Tu no lo sabes y yo no sabré decirlo. Las torpes palabras no me saldrán y seré ante ti una princesa muda. No le temas a mis silencios, me pierdo en abismos, me quedo pasmada ante tanta inmensidad.

Te sufro y te vivo entero.

Te muerdo y te beso, te presiento y te adivino el cuerpo aun en los claroscuros, entre nuestras respiraciones que se unen y las pieles que se graban como un antiguo texto solemne. Hay tanto de salvaje en nuestros instinctos...el placer es una mar muy ancha...tu cuerpo es un vasto jardín de maravillas...

Hoy y siempre. Esperando que algun dia me vengas a buscar y ya nunca mas sueltes mi cintura, y ya se caiga siempre mi ropa, se vuele mi pelo y me enrede, me anide, me acurruque en vos.

¿Vendrás? Cuántas veces te llame...!

¿Vendrás? No tengo voz para buscarte.

Volveré si no a la noche a bucear en mi Páramo.

La lluvia está llena de melodías

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.



Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.


Julio Cortázar.

La cabeza que cortó Perseo

Medusa

Quisiera ser Medusa, de Caravaggio.

Conservo fijo,
el recuerdo de tu última mirada
la grieta de desolación que abrió en mi.

Quisiera ser Medusa
y verte rendido, Perseo, mio y traidor...

Te envolvería

 en mis cabellos de serpiente, 

enredandote, dulcemente,

como arropando a un niño,

y filtrándote de a poco el veneno y mi venganza...!
A ver si rueda fuera este odio maldito
A ver si me llega la bendición del olvido

Aun con mi cabeza cortada,
se arrastraría mi odio,
a la soberbia opaca de mis ojos muertos

¿No ves, acaso no ves?

Solo a ti te miro, sin convertirte en piedra,

solo a ti,
que

me has cortado la cabeza.

.

Medusa, de Caravaggio- Galeria degli Ufizzi, Firenze, Italia

British Library, London.-

----Siempre pensé que una fuente embellece enormemente cualquier lugar--- (Paris, frente a la Torre)

At the Poet`s Corner (Westmister Abbey, London)

Dante and Virgil visiting hell

E p i t a p h s

LORD BYRON: "But there is that within me which shall tire and torture time and breathe when I expire".

DYLON THOMAS: "Time held me green and dying, though I sang my chains like the sea".

LEWIS CARROL: "Is all our life, then, but a dream".

THOMAS STEARNS ELIOT: "the communication of the dead is tongued with fire beyond the language of the living".

WYSTON HUGH AUDEN: "In the prision of his days teach the free man how to praise".

MATHEW ARNOLD: "Let but the light appearand thy transfigured walls be touched with fame".

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¿Qué pondrían en sus epitafios?

"Nunca me voy para siempre".-