Fragmento de LA NAUSEA de J.P. Sartre

"Lunes

Ya no escribo mi libro sobre Rollebon; se acabó, ya no puedo escribirlo ¿Qué voy a hacer de mi vida? (...) Mientras esperaba instalarlo definitivamente en la existencia histórica, le prestaba mi vida. Lo sentía como un calor ligero en el hueco del estómago.
(...) Era una objeción sin importancia, un error sin consecuencias. Sin embargo, bastó para sumirme en un ensueño taciturno
¿Cómo yo que no he tenido fuerzas para retener mi propio pasado, puedo esperar que salvaré el de otro?
Tomé la pluma e intenté reanudar la tarea, estaba harto de esas reflexiones sobre el pasado, sobre el presente, sobre el mundo...Solo una cosa pedía: que me dejaran acabar tranquilamente mi libro. 
Pero como mi mirada caía en el block de hojas blancas, me absorbió su aspecto y permaneci con la pluma en el aire, contemplando ese papel deslumbrador: qué duro y hillón era, qué presente.
En él no había más que presente. Las palabras que acababa de trazar encima no estaban secas y ya no me pertenecían.

"Se difundieron de intento los más siniestros rumores..."

Esa frase la había pensado, había sido un poco de mi mismo. Ahora estaba grabada en el papel, formando un bloque contra mi. Ya no la reconocía. Ni siquiera podía repensarla. estaba alli, frente a mi, hubiera sido inútil buscarle una marca de origen . Cualquier otro podría haberla escrito. Pero, Yo, Yo, no tenía la seguridad de haberla escrito. (...)

El pasado no existía. En absoluto. Ni en las cosas, ni siquiera en mi pensamiento."