Un ingeniero:

(…) y entonces, todos estamos hechos de polvo de estrella

La explicación no la escuché,

Pero me quedé con toda esa poesía.

Era mejor que pensarme con esa `nomenclatura de libro de medicina

o con el paisaje de la carnicería que muestra un poco el adentro.

Era mejor que saberme tan falible.

Porque a la muerte no la asumimos nunca.

La negamos hasta muertos y callados.

Calados.

Por la herida de finitud.

Nos revolcamos en la negación y en muchas camas,

Sintiéndonos polvo.

Al diablo con la carne.

Que vaya para los lobos.

Pero no dejo de pensar en el polvo.

Y de volarme.