No hay mayor acto de rebeldía que el pensamiento independiente.

viernes, 30 de marzo de 2012

Sr. Dolor, tenemos un Pacto...

Sr. Dolor a ud. le escribo.
A ud. que siempre dijo ser un caballero,
pero llegó siempre sin avisar y de improvisto.

Le digo esto y por favor entiéndame bien,
que esto es fácil de explicar y de aprender.

Cuando uno sufre, sufre uno y se acabó.

Ud.en mí es un invitado más.
Mi vida es una fiesta y ud. Dolor, ni me afecta,
porque tengo bien claro y de chiquita lo aprendí
que los males que me aquejan
no son suficiente rival:

expulsame, despojame de todo bien material,
frustrame cada horizonte,
secuéstrame, someteme a torturas y agravios,
insúltame
explotame en un millón de partes
sacame los ojos y las tripas
sacúdime
hundime, sofocame, violame
robame, humillame,
total es el día a día
hoy a mí, mañana a vos, da igual.
Vení Dolor, reíte un rato conmigo,
que yo se total que aca estamos todos de paso
tomemos este vaso
juntos
Salud a la injusticia que vemos en cada jardín
Salud por los monstruos reinantes:
Corrupción,
                      Pobreza,
                                         Soledad
salud al mundo entero que cae derrotado
de rodillas,
bebamos, juntos,

                              a fondo abismo.

Solo te pido una cosa, Dolor,
esto es entre vos y yo.
Metete conmigo,
porque conmigo es la cosa.

En un pacto acordamos,
lo firmé con sangre de condena:
todo lo que soy,
pero, a cambio,
que ni se te ocurra meterte con los que amo:
                       ese,
                               es el único dolor
                                                        que no soy capaz de soportar.



La poesía es la palabra precisa y la palabra necesaria.-


MANIFIESTO

Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

(...)
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
(...)
Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.
(...)

El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
(...)
¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.

Los poetas bajaron del Olimpo.

lunes, 26 de marzo de 2012

Y Roma que se derrumba...

Disfruto este odio que nos tenemos.
Este odio original, que va y viene
como el vaivén de una hamaca,
y que me desacomoda los días.
Yo, corazón de troyana
Vos, corazón de espartano

Y Roma que se derrumba.



jueves, 22 de marzo de 2012

NO MOLESTAR


¿DISCULPE LAS MOLESTIAS OCASIONADAS?
MEJOR DICHO:
¡NO MOLESTEN, POR FAVOR!

A LOS QUE TIENEN UNA PESTE EN LA LENGUA
A LOS QUE SIEMPRE QUIEREN SUBIR PRIMERO AL TREN
A LOS QUE AL LADO DEL LETRERO "NO FUMAR"
FUMAN CON MAS GANAS
A LOS VENCIDOS POR SUS EGOS
RATAS, CORRUPTOS, EGOISTAS,
MALCRIADOS,
MALAPRENDIDOS
MALNACIDOS.

NO MOLESTEN POR FAVOR.

ACA HAY GENTE TRABAJANDO POR UN MUNDO MEJOR.-



miércoles, 21 de marzo de 2012

de Nicanor Parra



Mujeres


La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara             
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,             
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,             
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,             
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica             
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor             
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida             
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,             
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)             
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores             
Terminarán sacándome de quicio

lunes, 19 de marzo de 2012

El orden correcto de las cosas






de lunes a viernes
de 9 a 18
una jaula del tamaño exacto de mi torso
me aprisiona
y entonces ya no tiene sentido que las piernas corran

el torso se revela un poco
pero la cárcel está hecha a medida
hace juego con los bolsillos
hace juego con el orden de las cosas

y entonces me siento ante un teclado gris 
gris muerte en todas sus escalas
y se siente el tic tac eterno de las teclas
y me pesan los barrotes
mientras la poesía se me va durmiendo en la sangre.